Je ne sais plus la prendre dans mes bras
Vous allez rire mais …
Mes mots la font souffrir
Et nos corps enlacés
Ressemblent à du papier
Froissé puis déchiré
Comment dois je lui dire
Ma peur de mourir
Des mains de cet enfant
Pour lequel j'ai vécu.
Je ne suis plus le père
Je suis plus qu'un bruit
Un bruit de porte.
Un souffle d'air froid
Qui dérange.
Je suis déjà mort
Mais nul ne s'en aperçoit.
Nous nous aimons tellement tous…
20 juin 2001